Donde estas cuando te has ido ?
A donde van las lineas que marcan los latidos de tu corazon cuando se van agiles por la derecha de la pantalla ?. Donde se pierden tus ojos cerrados?. En que mar se hunden y paladean el salitre ?. Como puede ser que los segundos sean eso: segundos, y nos cueste tanto ver que el tiempo lo dominas a tu antojo. Siempre tu antojo.
De ese deseo has sabido hacer tu vida, y la has llenado colgando por aqui unos amigos, pintando aca una esposa, y amueblando el salon con dos criaturas. El inmueble ya lo tenias desde que naciste, un inmueble bullicioso, elegante y acogedor.
Aunque mascas dolor y asomas una mueca de sufrimiento, en tu labio se ha secado la llaga y la sangre cicatriza fuerte para volver a besar. Nunca te habia tocado tanto, nunca te habia contado tantas cosas en monologo impaciente. Jo!, nadie nos explico nunca esto, y nos toca lidiarlo y hacernos mayores, siempre juntos.
Yo no se que ha de pasar, pero tengo una certeza, aunque aun he de descubrirla. La dibujo en el aire, me entretengo con ella, y luego la meto en un cajon por si acaso se deshace con el sudor de mis manos. Al cabo del rato vuelvo a reparar en ella y le pongo algun matiz, algun color. Es mi tesoro.
Me gustaria prometerte tantas cosas, sin embargo la sinceridad que te tengo me obliga a no llenarme la boca, a no ser grandilocuente. Pero ten por cierto que tus hijos seran felices, te lo juro mi amigo. Lo demas, no se: me he vuelto gris y esceptico, tu ya lo sabes, y ya no puedo comerme las montanyas a bocados, ahora solo intento que no me quiten el sol demasiado. No me importa rodearlas.
Escribo esto desde tu teclado, en tu cocina. Tus hijos duermen, y no son ajenos a nada porque son ninyos, y los ninyos son siempre felices y siempre se rien. Algun dia les contaras donde te fuiste y como se te ocurrio poner un monton de pantallas con sonidos discretos y curvas de colores que se escapan de la pantalla, para que fueran el lucero que te indicaba la vuelta. Y les diras a que sabe chopin en ese viaje, que tu esposa te ponia en los oidos, sabiendo mas que nadie de ti y de tus placeres. Y por que las cremas hidratantes es siempre mejor que te las pongan, aunque para eso haya que fingir mucho y bien. Y les ensenyaras el camino que tienes en el pecho, para asombro y pasmo de ellos y de sus amigos.
Te dejo ahora, tu hijo llora. Ire a por el chupete.

sulfur.

Malena

A Malena le gustaba conducir por las carreteras secundarias de los campos de Toledo. Sus lomas suaves le calmaban los nervios. Si además atardecía era un momento único, se soledad, de paz. Un conocido, un canalla, había descrito esa sensación como de "hombre marlboro": qué cabrón.

Se descubrió de nuevo con el puño prieto, las uñas se le clavaban en la palma sudorosa. La llamada se retrasaba. Era una llamada de muerte, tenía ese augurio, ese mal fario. Y no tenía por qué, su médico se encargó de explicarle con detalle que los síntomas podían responder a varias causas. Malena no lo creyó. "Biopsia, biopsia, biopsia, ... , amputación" se repetía.

Los olivos grises alargaban las sombras en un campo de arcilla. El sol se acercaba al horizonte llenando las siluetas de volumen. Siempre había pensado en la muerte como otra opción, jamás como el fin de la vida. "Un olivo debe ser definitivo a 200 km/h", se dijo. Esa milésima, ... , ni luces al final ni historias: definitivo. Los recuerdos ordenados de sus queridos se alternaban con las imágenes más frívolas; si estaba a punto de morir cómo se podía preocupar del vestido que le estaban arreglando. Cuando se acordó de su padre el dolor fue agudo: ningún padre debería vivir la muerte de un hijo, pero lo superará, hará compañía a su nieto. Malena sabía que nunca se cumple con la existencia, todo se mueve. Por ello se dispuso a morir en la certeza que no más de dos generaciones recordarán su rostro.

El campesino, abrazado al volante de su tractor, apenas despegó la colilla de sus labios cuando Malena le cruzó a 190. Una leve distorsión en la música anunció la llamada al teléfono móvil.

"Quitarse de Pobre"

Yo quiero dejar se ser pobre, bueno, lo que quiero es dejar de trabajar. Soy completamente prescindible, en mi persona se cumple el tópico con todas las letras. Por ello anuncio solemnemente que conseguiré ese sueño tan pastado. Vaya por delante que mi trabajo no me disgusta, no lo hago del todo mal y me reporta sabrosos estipendios: toma ya !.

Una vez atendidas mis servidumbres materiales me dedicaré a alguna ong. Qué fácil, ¿verdad?. Pues no. Como proyecto de vida aseguro que no se plantea fácil, precisamente porque el siguiente escalón ha de ser de plenitud, de entrega física e intelectual. "Quitarme de pobre" es sólo un paso previo y necesario para disponer de medios, pero cada vez tengo más pavor a la siguiente escena. Entrar en un mundo nuevo nuevo desde abajo, aprendiendo, con humildad, con voluntad firme de hacer más bien que mal, me acongoja un poco. No estar a la altura será un fracaso rotundo, un fiasco.

En particular me gustaría indagar en las causas últimas de la pobreza, sin mirar demasiado atrás, buscando a los intérpretes y poniendo luz donde sea necesario: seguro que hay algún lugar en el que puedo ayudar. Últimamente he leído algo sobre las causas de la riqueza y de la pobreza de las naciones, es un tema de larga tradición entre los economistas; ya desde Adam Smith estos señores dan vueltas al asunto. Socialismo, comunismo, capitalismo, neoliberalismo,..., dónde está el camino. Hay que ser optimistas, por ejemplo desde 1978 en China ha dejado de haber 400 millones de pobres. Es que si somos agoreros mejor nos damos a fumar maría todo el día y a tomar güisquito bueno cuando caiga el sol, y los que vengan que apechuguen, que ya les dejarmeos las plantitas arregladas (me pregunto si Malthus tuvo algo que ver con la creación del movimiento hippie ). Pero a mí, como a todos, me hace pupa ver por la tele ratios de niños muertos por segundo, barrigas inmensas llenas de parásitos, ojos borrosos atosigados de moscas. Leer cómo matan los niños de la guerra, o dar un paseo por la prostitución infantil en algún dominical, son cosas que me arrugan y me provocan el compromiso. Así que mismamente, sin querer fundar ninguna ong -aunque algo así como "bloggers sin fronteras", podría molar-, por ahí me encontrareis más pronto que tarde.

Está claro que la vida no se mueve en los extremos, esto es: ¿por qué no combinar trabajo remunerado con actividades filantrópicas?. Esta noble opción no comporta el despecho de girar la cara al currele; muy poco inteligente pero humanamente comprensible, y yo soy humano. Además las colaboraciones que desde hace años hago regularmente con varias ong's me has aportado suficiente conocimiento sobre las mismas como para tirarme a la piscina "full time".

También podemos objetar con toda la razón que no hace falta buscar tan lejos, que no hace falta ser grandilocuente, que al girar la esquina encontramos mmmmiiieeeerrrdddaaa a punta pala. Pues sí, pero yo no soy un héroe como los que entregan lo mejor de su vida en las trincheras, cuando no entregan la vida entera ( como la última monja que han matado después de décadas ayudando ). No, yo soy un españolito del montón, no soy supersulfur, no estoy hecho de esa pasta, así que intentaré ayudar al próximo en tanto que ciudadano, y trabajaré en lo que he intentado explicar, previo "quitarme de pobre", claro.

Por cierto, estas líneas las estoy perpretando el día de la pobreza, o algo así. Es puera coincidencia, pero aprovechando que es gerundio.

Si tenéis interés sobre los temas de la pobreza, crecimiento o las andanzas de Sharon Stone y las mosquiteras os paso este link sin desperdicio. Es de un singular y genial economista español (mirad "escritos en español") http://www.columbia.edu/-xs23/

MISERIA



"...y vuelvo a tomar notas, y se me escapa la existencia por las costuras.
Otra vez la oscuridad, la velocidad, el trazo preciso, ágil. Ese puto semáforo eterno y acechante, exhibiendo su rojo descarado que se rie bajo la pestaña de acero. Antes la miseria, cada vez más mascada, taciturna con gesto discreto. Los tópicos continúan voraces dando paso al silencio que se renueva para mostrárseme infinito. Todo, nada: muerte o vida misma que se genera entre las sierpes. Sonrisas negras y pardas. Mirada confusa y sabia: miseria.

... y te sigo queriendo. ".

La escala Richter

¿Cómo lo has pronunciado?: "rister","riter","rijter", la verdad es que es de difícil pronunciación si pretendemos leer la "ch" con su sonido castellano. Pero esa no es la cuestión. Imagino que sabréis de qué estoy hablando; una escala de medición de los movimientos sísmicos, terremotos, maremotos ( últimamente tsunamis ), etc. Pero, por qué siempre se bautiza a los terremotos con el grado X en la susodicha escala. ¿ Acaso conoce el españolito de a pie alguna escala alternativa?. Cuando se da el parte del tiempo no se clasifican las lluvias ( algo mucho más común ), en base a una "escala de Fernández". LLuvias ligeras, moderadas, fuertes, tormentas,... , y todos sabemos si tomamos el paragüas o no. Y la Letizia de turno ( felicidades Leti ), suelta eso de terremoto de grado 4 en la escala de Richter, en Petronobia de los Atunes, y le queda sensacional, fantástico, como si ella supiera si se han abierto grietas en el suelo, o ha sido un temblor que ni te das cuenta salvo que tengas capacidades extrasensoriales y te llames spiderman.

Creo que en muchas ocasiones pretendemos saber de todo y tener opinión para todo. Está muy bien lo del hombre del renacimiento y tal, pero no nos engañemos, no es operativo en el XXI. Estamos bombardeados por abobiante información de todo tipo, no sólo sobre los acontecimientos en cualquier parte del globo, sino sobre mensajes para consumir más y mejor, o para ser unos perfectos ciudadanos con nuestros derechos y alguna obligación. Si alguna vez has tenido la oportunidad de ver en la prensa algún artículo sobre algo que dominas porque forma parte de tu trabajo porque lo has vivido personalmente o , simplemente, porque has estudiado el tema a fondo y lo conoces, entonces ves cuán peligroso es el manejo de la información y cuánta responsabilidad tienen los profesionales de los medios. La frivolidad, la ligereza o el auténtico desconocimiento, inundan nuestros periódicos radios y televisiones. Cuántos tertulianos acuden a la emisora dos veces por semana independientemente de lo que se hable, es decir; yo sé de todo los martes y jueves, y , previo pago, lo manifiesto sin pudor en el medio que toque.

Con todo ello propongo el silencio, la sonrisa al decir "yo no sé, yo no lo entiendo", cuando se nos pregunte o se nos interpele. Quizá, adoptando una actitud algo más humilde y escéptica y siendo conocedores de nuestras miserias intelectuales, seremos capaces de acercarnos mejor a la verdad evitando los tópicos impuestos por no se sabe quién.

sul.

..., vale, vale, vale. Así que por este caminito se hacen las entradas, ummm.

A ver,..., voie-la!!, ahora en negro.
Si, ejem, ya me centro. Soy plenamente consciente de mi consigna de no crear un blog, pero soy débil y ególatra como cualquiera ( más ególatra que la media ). Además hoy me aburro supinamente. En fin, claro, no podía ser muy difícil. Ahora se supone que debo poner unas líneas cargadas de misterio, agudeza, originalidad y simpatía. Con más razón si es la primera entrada, el comentario debe ser tipo " que imprime carácter ". Bueno, pues sólo repetiré lo que le dije a alguien que me acompañó en mis primeras incursiones en estos lares, por cierto no sin algún profundo desliz por su parte ( si no lo digo reviento ).

Como soy desordenado voy a tener un diario que siempre pueda encontrar, que no se moje cuando llueva, que me acompañe cuando viajo. Como diario ha de ser íntimo, y como todo lo escrito deseará ser compartido, que no comprendido.

Hala, feliz navidad !!

sul.